Жизнь - это вечность в миниатюре.
Р. Эмерсон.
Юность? Вздымающаяся волна. Позади ветер, впереди скалы.
В. Вордсворт. У человека со смертью нет точек соприкосновения.
Вот, ты идешь, сначала несмело, затем все ускоряя шаг. Тебе кажется, что все будет так, как желаешь ты.
Хотелось бы видеть, что ждет впереди.
Но ты идешь. По дороге жизни, грудью встречая новые удары судьбы.
Теряешь тех, души которых порою сравниваешь с бесконечностью. Никогда не ждешь, что кто-то подаст руку. Зачем? Идти одному. Но надеяться, что плечо друга все-таки рядом.
Жизнь – бремя, но это бремя меча, но не ярма. Но что делать, когда следующий удар сбивает с ног, опрокидывает все, к чему ты стремился?
Идти тяжело. Тяжелее не идти.
Но вновь и вновь спрашиваешь себя – зачем? Зачем это все, когда ты в один миг можешь потерять все, что у тебя есть.
Когда сердце молчит, отказывает и память. Мое сердце не молчит. С каждым ударом оно несет меня вперед, но… зачем?
У человека со смертью нет точек соприкосновения. Ты идешь, теряешь, падаешь… встаешь. Лицом к лицу встречаешь смерть близких тебе… отворачиваешься, когда она приходит за теми, кого ты не знал…
Чтобы помнить, нужно знать цену воспоминания… Господи! Да как тут забыть, когда в твоей душе еще теплится тот огонь, который разожгли слова того, кого с нами больше нет. И что это за мир, в котором отцы хоронят сыновей?
И сердце отказывается верить. И не верит. И вряд ли когда-нибудь поймет. Не поймет и разум.
Что у человека со смертью нет точек соприкосновения. Когда есть я, не будет ее. Когда меня нет…
А я не верю.
Не верю, что можно в один миг стереть с лица земли человеческую душу. Грязными руками…
Бывает время, когда жизнь внушает мне ужас. Она слишком много требует взамен.
И страшно смотреть в глаза людям. И стыдно. Потому что… потому что я тут, а он там.
Потому что я могу дышать отравленным жизнью воздухом, а кто-то не сможет никогда.
И глупо биться о скалы. Еще глупее смотреть на то, как о них бьются близкие тебе люди.
Бьются и не выдерживают удара.
У человека со смертью нет точек соприкосновения. Но почему, когда приходит она, я должен уйти?
Памяти Алексея Чучалова посвящается.
хороший был человек
